La de la vergüenza

Amigo, llueve mucho. Y ya sabes que la lluvia, a las personas con mi historial sentimental, nos pone nostálgicas tirando a muy tristes. Y ya ni te cuento si el día amanece gris panza de burro, que eso sí que desconsuela. Entonces me encierro en mi habitación y empiezo a darle vueltas a la cabeza. Ya sé que Linda Blair hacía exactamente lo mismo en "El exorcista" pero, para tu tranquilidad, te diré que de momento no me noto la voz más grave y ni hago cuarenta abdominales en quince segundos mientras grito cosas horribles sobre “la cerda de tu hija”. Sin embargo, reconozco que últimamente me preocupa la reacción física de mi organismo cuando veo por la tele a un miembro de la Conferencia Episcopal. Me lo haré mirar. Pero no quiero desviarme, y menos en público, y te voy a contar mis últimas reflexiones de día de lluvia. Creo que Denzel Washington es el Mel Gibson negro, que tengo que comprar un tendedero de interior o ser más rápido a la hora de quitar mi ropa de la cuerda y, lo más importante, pienso que el mundo se divide en dos: los que desean comerse ‘la de la vergüenza’ y no lo hacen y los que se la comen y aquí me las den todas. No te veo pero sé que estás con el teléfono en la mano a punto de alertar a mi familia sobre mi estado psíquico. Tranquilo, lo que pasa es que ya estoy cansado de salir de tapas, pedir una de croquetas y ver cómo la última se queda en el plato durante minutos y minutos aunque ninguno ha soltado el tenedor. Todos desean tragarse la croqueta pero nadie se atreve a ser el zampabollos de la noche. Hasta que alguien dice eso de “bueno, queda la de la vergüenza”, y entonces hay que dividir la croqueta en siete minúsculos pedazos que maldita la gracia que tienen. Luego están los que tranquilamente, aportando datos a la conversación, avanzan el tenedor, pinchan la croqueta y se la comen ante la mirada desolada del resto. Ves, el mundo es de los que se atreven. La próxima vez me como la croqueta. O lo que haga falta.